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November 1966
Jenes feucht getönte Grau
senkte sich zu ungewohnter Stunde des Abends herab,
der Abend noch nicht war.
Die Spritzer des Meeres klopften an die Scheiben,
die Wellen schlugen hoch,
im auf dem Felsen thronenden Turm
waren die Lichter für immer erloschen.
Der Wind, der sich durch die Fensterritzen zwängte,
pfiff ein Klagelied der Engel,
streifte den noch von seiner Fülle beschwerten Bauch.
Die Nachrichten verbreiteten sich in den Zimmern.
Sie schaltete die noch schwarzweißen Bilder ab.
Plötzlich änderte sich die Stimmung.
Durch die noch halbgeöffneten Fensterläden
erblickte sie die Scheinwerfer des Autos,
die ihr den Abendgruß zublinkten, das tägliche Signal dessen, der freudig heimkehrt.
Voller Gedanken ihr Sinn,
die aber ihr Lächeln verbarg,
sein Kuss isolierte sie
für einen Augenblick von jenem Grau.
Ihre Ängste rührte sie in die Ministrone,
die schwarzweißen Bilder kehrten zurück,
die Zuflüsse traten über die Ufer.
Verrückt vor Angst
schrien die Menschen sterbend im Schlamm,
die ungestümen Wassermassen machten Rettung unmöglich.
Draußen begann es zu regnen,
ein kalter Schweiß streichelte
ihren lieblichen unteren Rücken, ihre Hand
ruhte auf ihrem Nabel
und spürte die Wogen des Meeres.
Das Wasser sank immer weiter
und sie begann ein Wiegenlied zu singen,
die Wasser begannen zu sinken,
der Arno hatte Piazza Santa Croce begraben.
Ihr Schrei erstickte den Klagegesang der Engel,
das Kruzifix von Cimabue war zerstört
und ich wurde geboren.
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